Как-то раз…

Это история про мальчика, его зовут… да неважно. Важен дядя. Тот самый, с которым он пошел гулять. Все смотрят косо, шепчутся. А он просто добрый. Не такой, как все остальные, злые и подозрительные.

Он не тащил его куда-то силой, не сулил конфет. Просто предложил пройтись. И было в его тихом голосе что-то такое… настоящее. Отчаяние, что ли. Он говорил, что одинок, что мир его не понимает. А мальчик слушал и верил. Ему хотелось верить, что есть где-то доброта без подвоха.

Они шли по пустырю, дядя рассказывал странные истории. Глаза у него были усталые и честные. И вот это «о-о, братцы»… это потом. Когда всё случилось. Когда стало ясно, что доброта бывает разная. Слишком тихая, слишком ждущая. И ты идешь с ним, а сам не знаешь, куда и зачем. Просто идешь, потому что ему плохо. А потом… потом уже поздно что-то понимать.