Золотая лихорадка. Урал. 19 век

Меня убил медведь. Это я помню отчётливо: клыки, снег, хруст своей же кости. А потом — тёплое солнце и пыльная дорога. И голос незнакомца: «Очнулся, счастливчик». Я открыл глаза в другом веке. Девятнадцатом.

Золотая лихорадка. Урал кипит, как гигантский муравейник. Одни роют землю, другие — могилы. Мне некуда возвращаться, да и некуда идти. Прошлое будто отрезано.

Я стал своим для немногих. Старый штейгер Ефим, что подобрал меня на тракте, учил промывать песок и молчать лишнее. Была ещё Арина, её взгляд видел во мне что-то чужое, но она не спрашивала.

Здесь всё иначе. Жизнь дешева, надежда — дорога. Я пытаюсь просто выжить в этом аду, где люди сходят с ума от блеска золота и страха. Но иногда ловлю себя на мысли: а не за тем ли я здесь? Чтобы что-то изменить? Или чтобы самому окончательно потеряться в этом вихре грязи, золота и крови.