Растворяясь в песках

Восьмилетняя Мать лежит в постели, не в силах оплакать утрату. Муж умер, и с ним — её мир. Дети уговаривают, друзья приходят, но она глуха к ним. Каждый день — один и тот же потолок, одни и те же тени.

Пока внук Анураг не приносит ей трость. Не просто палку — золотую, с бабочками, будто пойманными в янтаре. Он сам не смеётся никогда, но в его молчании есть упрямая надежда.

Мать берёт трость. Встаёт. Идёт. Сначала шаг, потом другой — будто песок под ногами оживает. Она выходит во двор, потом дальше, туда, где свет режет глаза. Бабочки на трости шевелятся при каждом движении — или это ей кажется?

Она не знает, куда идёт. Но больше не хочет лежать.